Il y a deux jours, je faisais défiler tranquillement mon fil Instagram quand je suis tombée sur une publication des Inrockuptibles qui m’a fait littéralement tomber mon téléphone des mains.

La publication en question, c’était la photo de leur prochaine une : une belle photo de Bertrand Cantat. Ex-chanteur de Noir Désir, auteur-compositeur, beaux gosses ténébreux. Et accessoirement, un homme condamné à 8 ans de prison en 2003 pour le meurtre de Marie Trintignant.

Ni une, ni deux, j’ai commenté :

« Exactement ce que j’avais envie de voir en couverture… un meurtrier. Parce que, finalement, ce n’est pas si grave que ça de tuer une femme... »

Pourquoi ça m’a choqué ?

Pourquoi une réaction si viscérale qui m’a poussé à me joindre à la vindicte populaire, si profonde qu’elle filé la nausée et qui a laissé mes doigts tapoter sur mon clavier sans retenu pour balancer mon dégoût  comme une dingue hystéro que je ne suis pourtant pas ?

J’ai réfléchi.

Bah en fait, c’était assez simple : parce que je suis contre les violences faites aux femmes. Period.

Ça s’arrête là .

Parce qu’à l’heure où l’on apprends les violences et agressions sexuelles à répétitions d’un magnat américain du cinéma, en voyant un tel ou un tel pointé du doigt, parce qu’il savait, parce qu’elle n’a rien dit, parce qu’ils ont conseillé de ne pas faire de bruit…. Au moment où on se dit que c’est quand même dingue que ça puisse arriver à notre époque. Au moment où on est ahuri, de cette loi du silence, de cette capacité qu’on certaines personnes à imposer leur lois et à être au dessus de toutes morales...on se permet de mettre un homme qui a tué une femme en couverture.

Est-ce qu’on ne serait pas en plein dans l’hypocrisie ?

Je suis quand même curieuse, je me suis dis, allons-y gaiement, peut-être qu’il se répand en autoflagellation.

Ah mais non, en fait, non. Pas du tout. Les Inrocks sont bien en train de donner la parole à un mec qui a tué une femme. C’est bien ça. Faisons de la publicité à un homme qui a frappé une femme afin qu'il puisse gagner plein d'argent, vendre plein de cds, remplir plein de salles de concert...

Je ne suis pas une monstre, il est peut-être bouffé par la culpabilité, peut-être que ça fait 15 ans qu’il ne dort plus, peut-être que sa vie est un enfer.

Toujours est-il que lui est en vie. Et qu’elle, elle est morte. Et que c’est pas juste.

On me dit dans l’oreillette qu’il a été condamné, qu’il a payé sa dette. Je ne vais pas m’étendre sur la fait qu’il n’a passé que 3 ans en prison. (et dans le fond, je ne suis même pas pour la prison en fait, je trouve qu’enfermer une personne est la meilleure façon de la rendre dingue et que c’est un traitement inhumain...)

Mais la justice n’est pas juste. La justice, c’est l’application de texte théorique. La justice n’a aucun sentiments, aucun sens du respect. C’est des maths, une action = une peine.

C’est aux Hommes d’être justes, de savoir quand c’est bien de faire quelque chose. Ou quand c’est mal de mettre en couverture d’un magazine national « cool » la photo d’un homme qui a tué une femme.

« Oui bon , d’accord, il l’a tué mais on n’était pas là, ils se disputaient, on ne sait pas ce qu’il s’est vraiment passé... il a le droit de refaire sa vie».

Un accident, c’est quand tu renverses ton café, le matin, sur la chemise de ton collègue. Ou quand tu annonces à ta pote par mégarde qu’on lui avait prévu une soirée anniversaire surprise méga top secret. Je n’ai jamais tué personne par accident (bon en fait, je triche, je n’ai jamais tué personne du tout). Par accident, tu ne répètes pas le même geste violent jusqu’à ce que mort s’en suive. On n'était pas là, en effet, on ne sait pas ce qu'il s'est passé mais le rapport d'autopsie lui est plutôt éloquent: «multiples lésions traumatiques de la face à coloration violacée avec fracture ­ par éclatement ­ des os propres du nez», «traces de prise ou de défense sur les avant-bras», «des secousses multiples et violentes»

Peut-être qu’ils se battaient, qu’ils étaient deux, oui peut-être qu’elle l’a cherché que c’est elle qui a crié en premier, qui a donné une claque en premier. Mais comme je le dis à chaque fois que le sujet de la violence conjugale reviens sur le tapis, de savoir qui a tapé qui en premier, qui a provoqué :« a grands pouvoirs, grandes responsabilité." C'est pas moi qui le dis, c'est le tonton de Peter Parker! Si ta pichenette a la pouvoir d’envoyer contre la mur la tête d’une meuf, évite de donner des pichenettes, c’est à toi qu’il revient de te contrôler (putain de bordel de merde).

Il n’y avait aucune excuse possible au moment des faits, il n’y a aucune excuse aujourd’hui.

On laisse faire les violents, on maintient un sentiment de honte du côté des victimes et même une fois reconnu coupables par la justice on...on fait comme si de rien n’était, en fait ! On oublie. Et c’est un immense manque de respect pour la victime.

Pour les 123 femmes qui sont mortes en Franceen 2016.

Pour toutes les femmes à qui l’on continue de dire « c’est pas grave ».

C’est pas grave le harcèlement de rue.

C’est pas grave le harcèlement sexuel au travail.

C’est pas grave d’être considérée comme un objet.

C’est pas grave de se prendre une bonne claque.

C’est pas grave de mourir.

Et messieurs (je ne parle bien sûr pas de TOUS les hommes), dormez sur vos deux oreilles. Rien ne pourra vous empêcher de faire la une des Inrocks.

Il est déjà suffisamment difficile pour une victime d’oser parler, de porter plainte, d’arriver à obtenir un verdict en son sens… d’autant plus quand l’homme agresseur est une homme célèbre. On se souvient d’Amber Heard qui était forcément une menteuse, de Bill Cosby et des 58 (58!!) femmes qui ont dû témoigner contre lui avant d’avoir une réaction...ou alors, il faut juste regarder la montagne d’accusations qui est en train de tomber contre Harvey Weinstein, de longues années après les faits…. Alors donner une vitrine à un homme qui a déjà été reconnu coupable, c’est pour moi, totalement cruel et irresponsable.

Permettre à cet homme d’avoir une vitrine, c’est cautionner la violence dont il a été capable, c’est insulter la victime mais c’est aussi autoriser toutes les autres violence et cracher sur toutes les autres victimes.

(On ne va pas se mentir, le type a du talent. J'ai été - je suis?- une grande fan de Noir Désir et Bertrand Cantat n'aura jamais de problème à remplir une salle de concert. Mais est-ce qu'au nom d'un talent, on a le droit de le mettre en avant en faisant abstraction de ce qu'il a pu faire? Au lieu de dire "laissez-le tranquille, il a payé sa dette à la société, il doit s'en vouloir tous les jours...." est-ce qu'on ne pourrait pas se mettre d'accord que c'est nous qu'il faut laisser tranquille? Que c'est la famille de la victime qu'il faut laisser tranquille? Que c'est chaque personne concernée par la violence qu'il faut laisser tranquille? Il s'en sortira très bien sans publicité, sans une dans les Inrocks... alors, oui, laissez nous tranquille.)

J'ai eu du mal à me l'admettre pourtant lui dire a été facile, naturel. 

"Je t'aime", murmuré près de l'oreille entre deux baisers dans le cou.

Mais je me disais que ce n'était pas possible, que je m'enflammais, qu'il était forcément un pancake "la première relation après une rupture est destinée à être ratée". C'est comme ça, c'est la règle.

Peut-être qu'en fait il n'y a pas de règle.

J'ai hésité avant d'en parler autour de moi, je me jugeais moi-même alors je savais très bien ce qu'on me dirait. 

"C'est n'importe quoi, t'es pas sérieuse!" 

"C'est beaucoup trop tôt" 

"Ne sort pas avec un type juste pour ne pas être seule". 

Sauf que dans mon ancienne relation, j'étais seule depuis déjà bien longtemps. Je n'étais plus en couple, j'étais en colocation.

"N'aie pas peut d'être célibataire". 

J'aurais pu me faire cette même réflexion, mais je le sais maintenant: je ne suis plus le genre de personne à avoir peur. 

J'ai quitté mon ex après 6 ans de relation, ça aurait été simple de rester avec lui jusqu'à la fin des temps. Je me suis trouvée un appartement, toute seule, en moins d'une semaine. J'étais toute seule quand j'ai décidé de démissionner parce que mon travail ne me convenait plus.  Je suis grande, je suis une adulte, je n'ai plus peur.

 "N'aie pas peut d'être célibataire".

J'aurais pu me faire cette même réflexion, d'ailleurs je me la suis faite. 

Bien sûr que je me suis demandais ce que je faisais. Bien sûr que j'ai essayé de résister, de prendre de la distance au début. Bien sûr que je me suis dit que je devais être en état de choc post-rupture. Que si ça se trouvait, comme un soldat qui revient de mission, je souffrais de trouble de stress post-traumatique, qu'il vallait mieux me placer en quarantaine pour mon propre bien.

On ne tombe pas amoureuse, comme ça d'un coup.

Peut-être qu'en fait si. Peut-être que c'est même exactement comme ça que ça marche. Sinon, on ne dirait pas "tomber amoureux", mais "planifier un atterrissage amoureux".

Il faut du courage pour arrêter de se juger mais l'avantage, c'est qu'une fois qu'on est arrivé à ce stade, on ne laisse personne d'autre le faire.

Ce n'est pas par peur que je ne suis plus célibataire après seulement quelques semaines. Parce qu'il faut du courage pour laisser une nouvelle personne entrer dans sa vie. Il faut du courage pour apprendre à le connaître un peu plus, jour après jour. Il faut du courage pour laisser l'autre nous prendre dans ses bras. Il faut du courage pour admettre qu'on n'était peut-être pas si heureuse que ça avant. Il faut du courage pour se laisser aller à être soi-même, sans masque, sans artifice, sans sourire forcé. Il faut du courage pour tomber amoureuse.

L'amour est l'opposé de la peur.

"Au fait, j'ai rencontré quelqu'un...

- (...)

- Merci mais je n'ai pas à me justifier. Je suis amoureuse. Je suis heureuse. Et je crois que c'est tout ce qui compte."

Comme vous le savez (ou pas d'ailleurs mais je ne vous en veux pas), je suis sans emploi depuis presque deux mois. 

Je ne suis pas une "assistée" -même si j'aimerais bien- j'ai démissionné donc je ne touche aucune indemnité. J'ai démissionnée parce que je n'aimais plus ce que je faisais, que j'étais "sur-qualifiée" pour cet emploi et surtout parce que je n'étais plus heureuse. Oui, je suis naïve, je devrais pourtant le savoir Happiness is overrated... 

Je me retrouve donc, actuellement, avec 36,40euros sur mon compte courant et j'accepte les dons sous forme de paquets de pâtes (ou de riz, je ne suis pas difficile). J'ai un bac+5, je parle anglais et espagnol et je suis rédactrice. Et je ne trouve pas de travail.

Mais depuis hier, j'ai repris du poil de la bête, j'ai décidé de changer de fusil d'épaule. Je ne suis plus une demandeuse d'emploi, je suis une demandeuse d'emploi fictif. 

Je ne sais pas pourquoi je me suis fait chier à répondre aux courriers et à aller au rendez-vous de Pôle Emploi quand la solution était là, sous mes yeux. 

Il ne faut pas chercher le travail. 

Il ne faut pas chercher l'argent. 

Il suffit de chercher les personnes qui ont assez de pouvoir pour te donner l'un et l'autre (tant que l'un des deux n'est pas fictif)!

Maintenant que j'y réfléchis, moi aussi, il m'est arrivée d'aller au boulot avec mon père. Il m'installait dans un coin de son bureau avec des coloriages. Même que de temps en temps, il me donner des feuilles à agrafer. Dans le jargon, je crois qu'on appelle ça faire du classement et du travail de documentation.

Dans la même veine, je me souviens de mon stage d'une semaine en 3ème. Dans la cours de récré, on était tous véner de bosser gratuitement, on avait déjà ce sentiment de se faire exploiter, mais c'était difficile de nous prendre au sérieux étant donné qu'on avait 15 ans et qu'on était super content de ne pas aller au collège pendant quelque jours. Mais c'est vrai que j'oublie le principal, on était là pour découvrir le monde du travail, tout le monde y à droit. Et ça, ça n'a pas de prix.

Pardon, on me dit dans l'oreillette que si, apparemment, ça a un prix. 

55 000 euros/2=   27 500euros. 

Ou si peu.

Je propose donc la création d'un site qui mette en relation les politiques sans famille qui veulent partager leurs avantages avec de pauvres gens sans emploi.

Je suis prête à renier père et mère. 

Je suis prête à poser pour faire une belle photo de famille et à assister aux repas de Noël. 

J'ai conscience d'avoir presque 30 ans, mais il parait que je fais plus jeune que mon âge. J'aurais peut-être du mal à faire croire que j'ai 16 ans, mais je peux essayer, c'est dire à quel point je suis motivée!

Je suis même prête à faire en sorte que cet emploi fictif ne soit pas si fictif que ça (puisque apparemment, ça peut se faire à distance, je peux bien donner quelques heures de mon temps).

Je suis prête à reverser un pourcentage de mon salaire non-fictif à mon nouveau papa fictif, si ça fait partie de la tradition. Après tout je ne suis pas au courant de toutes les pratiques, mais je comprends que ça doit marcher dans les deux sens. 

Des sous pour moi, des sous pour eux, donnons-nous la main pour bien carotter le reste de la population!

Toi, le politicien  généreux, s'il te plaît, adopte-moi.

Bisous bisous.

(J'ai quand même une question très sérieuse qui me travaille depuis hier: sur son contrat, la gamine de 15 ans, à côté de sa signature, vous pensez qu'elle a écrit YOLO? LOL? Ou elle s'est contentée de faire une smiley qui rigole?)

Par principe, quand j'ai 10 euros dans la poche et que je dois choisir un roman,  -comme ça, par plaisir, pour découvrir quelque chose de nouveau- ma main va vers un roman écrit par une femme.

Par principe, si je veux me faire une toile, sans avoir vu aucune bande-annonce, je ferais confiance à une réalisatrice.

Par principe, mon prochain tatouage sera réalisé par une artiste, une tatoueuse.

Par principe, à un Open Mic, j'applaudirais plus fort devant une chanteuse, une guitariste.

Parce que je sais que le chemin qui les a mené là où elles sont a été plus long et jonché de plus d'obstacle que si elles avaient été des hommes. Que peu importe leur domaine, on leur a probablement alloué un budget plus restreint que si elles avaient été des hommes. Elles ont probablement entendu des réflexions sur leur physique ou leur sexualité sans que ça n'ait aucun rapport avec leur profession.

Parce que, dans l'esprit de la plupart des gens, il existe des films de fille, des séries de fille, des romans de fille... sous prétexte que le réalisateur est une réalisatrice, que l'acteur principal est une actrice, que l'auteur est une auteure. Ce qui est créé par les hommes n'est pas un film de garçons, une série de garçons ou un livre de garçon. C'est un film, une série, un livre. Parce que c'est la normalité.

Parce que j'ai déjà entendu des hommes dire d'un livre "c'est écrit par une fille, ça va parler de sentiments, ça va être chiant". Non seulement, les femmes ne passent pas leur journée à parler de leur sentiment. Mais ça voudrait aussi dire que les hommes n'en ont pas, des sentiments. Ils ne sont jamais tombés amoureux, ils n'ont jamais été nerveux à l'idée d'adresser la parole à quelqu'un qu'ils aimaient, ils n'ont jamais fait l'amour passionnément, aucun homme ne s'est jamais marié. Putain que ça doit être long et chiant la vie d'un homme.

Parce que, par principe -mais quel principe-, au collège, au lycée, on m'a demandé de lire des livres presque exclusivement écrit par des hommes. Que j'ai aimé beaucoup de ces livres, que j'ai remplis des bibliothèques entières dans mon appartement avec ces auteurs. Des hommes. En ne laissant que peu de place aux femmes. Jane Austen, les soeurs Bronte, Virginia Wolf...

Parce qu'il faudra attendre l'année prochaine (et on est en 2018, bordel!), pour qu'une auteure -une femme!- fasse partie de la liste des sujets pour le baccalauréat. Félicitations à Madame de La Fayette.

Parce que, quand on parle d'art, bien souvent, les hommes sont les artistes et les femmes les muses.

Parce que ces femmes qui arrivent à s'imposer malgré tout, y arrivent sans avoir eu beaucoup de modèles féminins. Et sans modèle, comment savoir que c'est possible?

Alors par principe, quand on me dit Francis Scott Fitzgerald, je réponds Zelda Zitzgerald.

Quand on me dit Henry Miller, je réponds Anaïs Nin.

Quand on me dit Peter Jackson, je réponds Fran Walsh.

Quand on me dit Allen Ginsberg, je réponds Elise Cowen.

Quand on me dit Bob Dylan, je réponds Patti Smith. 

Quand on me dit Picasso, je réponds Dora Maar.

Quand on me dit Alexandre Puchkine, je réponds Anna Akhamatova

Toni Morison. Emily Dickinson. Louise Bourgeois. Barbara Kingsolver. Agnès Varda. Harper Lee. Nicole Garcia. Frida Kahlo. Sylvia Plath. Niki de Saint Phalle. Juliette Adam. Doris Lessing. Jane Campion. Maya Angelou. Hélène Bessette. Dorothea Lange. Julie Delpy. Berthe Morisot. Sofia Coppola. Anne Fontaine. Jane Atwood. Annie Ernaux. Diane Arbus. Colette. Jodie Foster. Valérie Donzelli. Joyce Carol Oates. Lise Sarfati. Zadie Smith. Camilla Läckberg. Lucie Cousturier. Zora Neale Hurston.

Il y a deux semaines, j'étais en vacances (oui, bon, en vrai, étant donné que je n'ai plus de travail, je ne sais pas comment on distingue les périodes où l'on ne fait rien chez soi, des périodes où l'on ne fait rien mais chez les autres). 

J'étais donc dans le sud de la France, chez mes parents. 

Haaa le Sud... 

Le soleil qui commence gentiment à chatouiller les oreilles. 

Les amandiers déjà en fleur dans la cour. 

Le chat qui se vautre dans les premiers rayons, allongé sur le dos, sur la terrasse. 

Les chaussettes qu'on enlève discrètement et le jean qu'on retrousse pendant l'apéro pour sentir nous aussi la douce chaleur. Il n'y a pas de raison qu'il n'y ait que le chat qui en profite, bordel!

Les premières belles journées, c'est une piqûre de rappel que le bonheur est une chose simple. Il faut juste en profiter, fermer les yeux, ouvrir grand les bras, être prêt à l'accueillir...

C'est donc ce que j'ai fait. A peine sortie de mon train, j'ai enlevé mon manteau. Puis mon pull. Oui, je suis devenue une touriste dans mon propre pays, le décalage est trop important. Et à peine les valises posées dans le couloir, je suis allée m'installer, pieds nus, sur la terrasse. Mon fauteuil exposé pile face au soleil qui était encore bien haut dans le ciel, j'ai étendu les jambes puis j'ai croisé mes mains derrière la tête.

"He ben, il y a du laisser-aller, on voit que c'est encore l'hiver chez toi!"

Ma mère est venu s'installer, en riant, sur le fauteuil à côté avec cette petite phrase. Il m'a fallu un moment avant de comprendre de quoi elle parlait.

Elle parlait de ça:

Shocking. 

Des poils.

En effet, j'ai des poils. 

On sort de l'hiver, je porte encore beaucoup de manches longues. 

Je viens de démissionner, j'ai d'autre choses à penser.

J'ai quitté mon mec, laissez-moi tranquille.

Sauf que non. 

Je ne suis pas si célibataire que ça. Je suis même très bien accompagnée dernièrement, merci de demander. 

Je viens de démissionner mais je sais très bien où je vais, je ne passe pas mon temps à pleurer en pyjama.

C'est l'hiver, mais je ne suis jamais autant sortie. Même dans des endroits où le chauffage fonctionne très bien. Dingue.

Je ne suis pas allée me faire épiler chez l'esthéticienne depuis 4 ou 5 mois. Oui Madame, j'ai passé Noël ET jour de l'an avec des poils sous les bras. Une vraie rebelle. 

Je n'ai aucune excuse. 

Et en plus de ça, je dois dire que je m'en fous un peu. Voire beaucoup.

"Oui... j'ai des poils et alors?

- Ca fait vraiment bizarre! Tu t'habilles toujours bien, bien coiffée... là, ça fait négligée.

- C'est juste des poils, ils étaient là bien avant que je décide de les enlever.

- Oui, mais ça fait sâle...

- Tu trouves que je pue?

- Non, mais...

- Je te signale que c'est toi qui m'a fait comme ça, maman.

- Oui, mais c'est bizarre...

- Pourquoi?

- ... "

Et mon frère (pas de photo, désolée) est arrivé à ce moment-là. Il était en tee-shirt alors je lui ai demandé de lever les bras. Comme c'est mon petit frère, c'est son rôle d'être suspicieux à chaque fois que je lui demande quelque chose. Probablement parce que j'ai déjà essayé de lui faire boire un verre de coca avec des morceaux de jambon dedans. Bref, il a hésité un moment puis il a levé les bras lentement.

"Ha tiens! Tu vois, il a des poils!

- Oui, mais c'est un garçon.

- Et...?

- C'est plus joli pour une fille de pas avoir de poil.

- Si c'est juste une question d'être joli ou pas, pourquoi c'est que les filles qui sont concernées? Tu le trouves pas beau ton fils avec des poils?"

Bon, à ce moment de la discussion, mon frère a préféré baisser les bras, littéralement et partir aussi loin possible.

"Les filles s'épilent, c'est mieux, c'est comme ça...

- Tu aimes tu faire épiler? Perso, ça fait vachement mal, ça coûte cher et c'est chiant d'attendre à moitié à poil sur une table recouverte de papier. Puis c'est une heure de ma vie que j'ai l'impression de perdre à chaque fois. Si encore c'était définitif mais faut le faire tout le temps! Une heure toutes les trois semaines. Ca fait...  seize heures par an. Si on part du principe qu'on s'inquiète de nos poils entre 15 et 60 ans... 45 ans... multiplié par 16... 720 heures. Divisé par 24... ça fait 30. Trente journées. Un mois entier de ta vie passé à te faire arracher des poils. Je préfère partir en vacances et là, pour le coup, j'emmène mes poils avec moi.

- Oui, mais c'est mieux!

- Mais pourquoi?

- Dis-moi, que c'est juste parce que t'as pas eu le temps... tu ne vas pas garder ça cet été?

- Honnêtement, j'en sais rien. J'y ai pas réfléchi et j'ai pas envie d'y réfléchir, c'est que des poils, ils ne méritent pas que je me prenne la tête!"

J'adore ma mère, ce n'est pas la question, mais si même ELLE, la personne qui m'a conçue, a un problème avec le fait que je ne m'épile pas les aisselles (et encore, je ne lui ai pas montré mes jambes)... je me dis qu'on a encore un sérieux chemin à parcourir avant de pouvoir faire ce que l'on veut de nos corps. 

Et dans ce genre ce situation, la meilleure option est de changer de sujet.

"Tu sais qui s'en fous de mes poils?

- ...

- Mon nouveau copain.

- Comment ça, t'as un nouveau copain? Mais tu viens de quitter l'autre!

- Haha... si tu savais..." dit-elle, mystérieusement, en remettant ses lunettes de soleil sur le bout de son nez et en recroissant les mains derrière sa tête.

Et vous, vous en êtes où avec vos poils?