Si ça se trouve, c'est pas (vraiment) un connard.

Il faut que je vous parle du « si ça se trouve, ce n'est pas un connard ». Parce que c'est un phénomène très intéressant et totale...

Il faut que je vous parle du « si ça se trouve, ce n'est pas un connard ». Parce que c'est un phénomène très intéressant et totalement inattendu.
Intéressant parce qu'il sort de nul part. Il n'a aucune origine, aucun fondement qui ne tienne la route et aucune explication plausible. Un vrai mystère. Et inattendu parce que, étant donné qu'il n'a pas pas lieu d'être, il surgit toujours au moment où on l'attend le moins.
Perdue dans un brouillard éblouissant ( "Oh mon dieu... qu'est-ce qu'il est beau!"), noyée entre des nuages de fumée noire ( "il n'appellera jamais..."), déshydratée à cause d'une trop forte consommation d'alcool ( "je ne suis qu'une pauvre fille sans dignité" ) soudain apparait le « si ça se trouve, ce n'est pas un connard ».
Intervient alors LE retournement de situation pendant lequel, on inverse totalement les rôles et on pénètre dans un monde merveilleux où, en fait, l'homme serait une pauvre créature peureuse, repliée sur lui-même et bouffée par la peur de la femme, créature si sure d'elle et sublime qui l'éblouie avec son aura magique et chaleureuse. Dans ce monde, tout est de notre faute, il nous l'a dit, il nous trouve « plus belle » que lui, « trop bien » et il ne nous « mérite pas ». Et nous, stupide fée, on lui a mis la pression en appelant plusieurs fois dans la semaine. Alors c'est normal, il est farouche, il ne répond pas. On l'impressionne. Et puis il embrasse tellement bien. Puis il a dit que ça « comptait», que « ce n'était pas rien », qu'il ne « pouvait pas l'oublier ». Puis il est peut-être à l'étranger, il a vaguement parlé d'un voyage en Amérique du Sud. Il voyage, il est curieux, il a soif de découverte, il est parfait. Puis il est père, il s'occupe peut-être de sa fille. Il est papa, attentionné, doux, il est parfait.
Il n'a pas donné de signe de vie depuis trois semaines, mais ce n'est pas grave, son téléphone est peut-être mort, ou alors son père est mort, ou pire ( mieux? ) lui est mort. En fait, tout est préférable, même l'instinction totale de l'humanité, à une absence de réponse inexpliquée. Il ne peut pas être un connard, sinon ca ferait de nous la fille qui est tombée amoureuse d'un connard.
Et, c'est là que, à moitié émue par tant de perfection et à moitié auto-culpabilisé d'avoir oser douter de lui, arrive la conclusion la plus absurde du monde, de l'univers, à qui seul l'esprit féminin peut donner naissance:
«Si ça se trouve, ce n'est pas  un connard ».
 Ce petit interlude, au milieu de la dure et longue période de rémission, a au moins l'avantage de faire passer une bonne nuit réconfortante ( puisque c'est sûr, demain il appellera!) pour peu qu'elle survienne juste avant le sommeil et que l'on soit suffisamment imbibée pour l'avoir oublié au réveil. Après tout, on croit bien à l'amour!


Le seul piège serait de réellement se mettre à y croire à ce:  si ça se trouve, ce n'est pas un salaud.
Y croire plus d'une soirée.

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